Recuerdas tu otra vida tan nítida como si hubiera sido real. Respiras hondo y piensas en ese piso de madera, tablas alineadas, enceradas, roídas, libros regados por todos lados... ya de noche... siempre de noche... semi- oscuridad y humedad lejana, lluvia... gotas y el viento... leyendo tus libros, emocionándote, porque es lo único que te hace respirar, el alma se eleva, es tu esencia... felicidad. Letras de otro tiempo que captan tu identidad, que son un plagio de tu vida, de otros , pero tuyas. Eres una de ellos, en el tiempo erróneo, apartada de los tuyos, confinada a la amargura.
(Teresa Wilms Montt).
No hay comentarios:
Publicar un comentario